24
妈妈看着我，眼睛里的困惑没有消散，反而更深了。她的嘴唇动了一下，像是想说什么，但话到嘴边又咽了回去。她低下头，又看了一眼自己胸口上那块纱布，然后慢慢把床单拉上来，盖住了自己的身体。动作很慢，很轻，像是在盖一件易碎的东西。
“你昨晚……睡觉了。”她重复了一遍我的话，声音沙哑，语气很平，不是在质问，也不是在确认，只是在咀嚼这几个字，试图把它们和自己的身体对上线。她的眉头皱了一下，牵动了眼角的瘀伤，疼得她眼角抽了一下。然后她抬起手，用手指轻轻碰了一下嘴角那道结痂的裂口，指尖沾到了一颗极小的血珠。她看着指尖上的血，沉默了几秒。
“那这些东西，”她用指尖点了点自己胸口的纱布，又点了点手腕上的勒痕，“是谁弄的。”
她的声音还是平的，但尾音微微上扬，像是一根绷到极限的琴弦在颤抖。她看着我，眼神里终于浮出了一丝属于郑怡云的东西——不是愤怒，不是歇斯底里，是那种她惯有的、试图用理性掌控一切的固执。她在拼图。她在用仅存的清醒意识，试图把昨晚的碎片拼成一个完整的画面。但她拼不出来。药效把那些画面打碎了，只剩下一些模糊的感官残片——灯光、人影、疼痛、被塞满的感觉、被撕咬的剧痛——像一堆碎玻璃，每捡起一片就割破一次手指。而她唯一能抓住的线索，就是站在她面前的儿子。
“不知道”。
妈妈看着我，眼睛里的光闪了一下，然后灭了。不是那种彻底的熄灭，更像是蜡烛被风吹了一下，火苗缩成一个小点，然后又慢慢重新燃起来——但比之前暗了一些。
“不知道。”她又重复了一遍我的话，这次语气里多了一点东西。不是愤怒，不是失望，是一种比这两者都更深的疲惫。她把床单又往上拉了拉，一直拉到下巴，只露出一张苍白的脸和一双布满血丝的眼睛。嘴角那道结痂的裂口在晨光里泛着暗红色的光。
她沉默了很久。久到窗外的阳光从窗帘缝隙里移了一个角度，从她的额头移到了枕头上。她的眼睛一直看着我，但目光是散的，像是在看我，又像是在看我身后墙上那个挂钟。挂钟的秒针走得很慢，每一步都发出轻微的“咔”声，在安静的卧室里格外清晰。
然后她开口了。声音还是很沙哑，但比刚才稳了一些，像是终于踩到了河底的石头。
“你昨晚睡觉了。你什么都不知道。”她把这两句话放在一起，像是在做一道数学题，试图推导出一个合理的答案。她的眉头皱起来，眼角的瘀伤被牵动，疼得她眼角抽了一下，但她没有管。她抬起手——手腕上那圈深红色的勒痕在晨光里格外刺眼——用手指按了按自己的太阳穴，闭上眼睛，深吸了一口气。
“好。”她睁开眼睛，看着我，眼神里终于浮出了一丝属于郑怡云的东西——不是愤怒，不是歇斯底里，是那种她在公司里面对一团乱麻的项目时惯有的冷静。那种把情绪先锁进抽屉里、先把事情搞清楚的冷静。“那你告诉我，你昨晚睡觉之前，发生了什么。你看到了什么。你听到了什么。你做了什么。”
“忘记了。”
妈妈看着我，嘴唇动了一下，又抿住了。她嘴角那道结痂的裂口被抿得发白，然后慢慢松开，留下一道淡红色的印子。她的眼睛没有离开我的脸，但目光里的冷静开始出现裂纹——不是崩溃，是那种冰面上出现的细密裂纹，还没有碎，但已经撑不住了。
“忘记了。”她把这三个字含在嘴里，像是含着一颗苦得咽不下去的药。然后她笑了。不是真的笑，是那种嘴角扯了一下、眼睛里却一点笑意都没有的笑。那个笑扯动了她嘴角的裂口，又渗出一颗血珠，比刚才那颗大，顺着嘴角往下淌了一小截，停在下巴上，在晨光里泛着暗红色的光。
“你昨晚睡觉了。你不知道。你忘记了。”她把这三句话一字一顿地重复了一遍，声音很轻，像是在念一份判决书。然后她闭上眼睛，把头转回去，重新对着天花板。床单裹到下巴，只露出一张苍白的脸，嘴角挂着那颗血珠，眼角那道青黄色的瘀伤在晨光里慢慢变色。
她不再问我了。不是信了，是知道再问也问不出什么。她的睫毛轻轻颤了几下，然后静止了。呼吸慢慢变得均匀，但很浅，每一次吸气都只到胸腔的一半就停住了，像是肺里有什么东西堵着，又像是吸得太深会扯到胸口那个血洞。
过了很久，久到窗外的阳光已经从窗帘缝隙里移到了床尾，她开口了。声音比之前更沙哑，但语气变了——不再是困惑，不再是追问，是那种她惯有的、在公司里发号施令时的果断。只是音量小了很多，像是从很远的地方传过来的。
“去给我拿身干净衣服。还有，把急救箱拿来。我自己换药。”
我转身走出主卧。客厅里的气味已经散了大半，但那股消毒水和体液混合的腥甜还是隐隐约约地浮在空气里，像是墙壁和沙发已经把它吸了进去，再也散不干净了。沙发垫上的污渍在晨光里更明显了，米色的布套上洇着一滩浅褐色的影子，边缘已经干透了，中间还是微微发潮。我走过去，把垫子又翻了个面，虽然知道翻面也没用，但至少看不见了。
我从阳台上取下妈妈昨天晾的一套睡衣——短袖加长裤，保守款式，浅灰色，棉质的。衣服在阳台上晾了一夜，摸起来有点潮，带着洗衣液的淡淡香味。我把睡衣搭在手臂上，又去储物间翻出急救箱。急救箱的盖子没盖好，碘伏瓶子空了，倒在箱子里，把几片创可贴的包装纸染成了黄褐色。纱布还剩一卷，医用胶带也还有半卷。我把急救箱合上，拿着衣服和箱子走回主卧。
妈妈还保持着刚才的姿势，头对着天花板，床单裹到下巴。听到我进来的脚步声，她转过头，看了一眼我手里的衣服和急救箱，然后慢慢撑着床垫坐起来。动作很慢，每动一下都要停一下，像是在等身体适应新的姿势。床单从她肩膀上滑下来，露出裹着纱布的胸口和贴着创可贴的左乳房。她伸手接过衣服，放在枕头旁边，然后接过急救箱，放在腿上。
“出去。”她的声音还是沙哑的，但语气已经恢复了几分平时的样子——不是严厉，是那种习惯性的、不需要解释的命令。她把急救箱打开，看了一眼里面剩下的东西，然后抬头看着我，补了一句，“把门带上。”
我退出主卧，把门带上。门合上之前，从门缝里看到妈妈正低头解开创可贴，动作很慢，手指在轻轻发抖。门关严之后，我站在走廊里，听到里面传来一声极轻的倒吸凉气的声音——大概是碘伏碰到伤口了。然后是一阵沉默，只有急救箱里东西被翻动的细微声响。再然后，是一声被死死咬在喉咙里的闷哼，像是疼到了极点却不肯叫出来。
我靠在走廊的墙上，盯着对面那扇紧闭的次卧门——小北的房间。门关着，里面没有声音。今天是周六，她应该还在睡觉。她什么都不知道。昨晚她戴着耳机在自己房间里写作业，写到几点我不知道，但至少她没有出来过。客厅里那些声音——那些撞击声、惨叫声、精液滴落的声音——被主卧的门和次卧的门隔了两层，再加上她的耳机，应该什么都没听到。
主卧里安静了很久。大概过了二十分钟，门开了。妈妈站在门口，已经换上了那套浅灰色的棉质睡衣。睡衣是保守款式，长袖长裤，扣子一直扣到最上面一颗，遮住了胸口那块新换的纱布和手腕上的勒痕。她的头发用一根皮筋松松地扎在脑后，几缕碎发垂在脸颊两侧，遮住了眼角那道青黄色的瘀伤。她的脸洗过了，嘴角那道结痂的裂口被清理过，不再渗血，但结痂的边缘还是泛着暗红色。整个人看起来比刚才精神了一些，但脸色还是苍白，嘴唇没有血色，眼白里的血丝也没有退。
她扶着门框站了一会儿，然后慢慢走出来，经过我身边的时候停了一下。她的目光扫过我的脸，停留了不到一秒，然后移开了。她没有说话，径直走向厨房。她的步伐很慢，每一步都走得很小心，像是踩在薄冰上。她的右手扶着墙，左手垂在身侧，手指微微蜷着，指甲在手心里掐出了几个浅浅的白色印子。
25
妈妈走进厨房，扶着料理台站了一会儿，然后伸手去拿水壶。她的手指碰到水壶把手的时候，我看到她的手腕在轻轻发抖——不是那种明显的颤抖，是那种肌肉用不上力的细微晃动，像是手腕上的勒痕下面的神经还没有完全恢复。她咬着下唇，用两只手一起提起水壶，往杯子里倒了半杯水。水壶的嘴碰到杯沿，发出轻微的“叮”的一声，在安静的厨房里格外清晰。
她端着水杯靠在料理台边上，慢慢喝了一口。喝水的时候她的眉头皱了一下——大概是嘴角那道裂口被水碰到了，疼的。她放下杯子，用手背轻轻碰了一下嘴角的结痂，然后低头看了看手背，上面沾了一小点淡红色的水渍。她盯着那点水渍看了几秒，然后把杯子放在料理台上，转身打开冰箱。
冰箱门打开的时候，冷气涌出来，吹动了她额前几缕碎发。她弯下腰去拿鸡蛋，弯腰的动作很慢，腰侧那两道青紫色的瘀痕在睡衣下面若隐若现。她拿出两个鸡蛋和一盒牛奶，放在料理台上，然后又弯腰去拿冷冻室里的速冻馒头。她的手碰到冷冻室抽屉的把手时，我整个人僵住了——冷冻室最底层，压在两袋速冻水饺和一盒冰淇淋下面，有一个保鲜袋，里面装着那块灰褐色的、边缘干缩的乳头。
她拉开抽屉，冷气从里面涌出来，在她面前形成一团白雾。她的手指在速冻水饺和冰淇淋之间翻了一下，拿出了一袋速冻馒头，然后把抽屉推回去。她从头到尾没有碰到那个保鲜袋，甚至可能根本没有注意到它的存在。她把馒头放在料理台上，关上冰箱门，转身去开燃气灶。
燃气灶的火苗“噗”地一声窜起来，蓝色的火焰舔着锅底。妈妈把鸡蛋打在碗里，用筷子搅散，动作很慢，筷子碰在碗沿上发出有节奏的“嗒嗒”声。她的手腕还在轻轻发抖，每搅几下就要停一下，换一只手继续搅。蛋液在碗里转着圈，黄色的蛋液和透明的蛋清还没有完全混匀，但她似乎并不在意，只是机械地重复着搅拌的动作。
她把馒头放进蒸锅里，盖上锅盖，然后转身去热牛奶。弯腰从橱柜里拿小锅的时候，她扶了一下料理台，手指关节泛白。她穿着那套浅灰色的棉质睡衣，长袖长裤遮住了身上所有的伤痕，但从背后看过去，能看到她的肩膀比平时塌得更低，脊椎的弧度也比平时更明显——不是驼背，是身体在自我保护，下意识地缩着，像一只受了伤的猫把自己蜷成最小的一团。
牛奶倒进小锅里，放在另一个灶眼上。她站在灶台前，一只手扶着料理台，另一只手拿着勺子慢慢搅着牛奶。蒸汽从小锅里升起来，模糊了她的脸。她盯着锅里的牛奶，眼神是空的，勺子搅动的节奏越来越慢，最后停住了。她就那样站着，手还握着勺子，勺子还浸在牛奶里，但人已经不动了，像是被按下了暂停键。
蒸锅里的水开了，咕嘟咕嘟的声音把她拉了回来。她眨了一下眼睛，把勺子从牛奶里拿出来，放在一边，然后关掉燃气灶。她把牛奶倒进杯子里，把馒头从蒸锅里夹出来，把炒好的鸡蛋盛进盘子里。整个过程很安静，只有锅碗碰撞的声音和她偶尔压抑的、极轻的倒吸凉气的声音。
妈妈把早餐端到餐桌上，两份。一份放在我对面，一份放在她自己面前。她拉开椅子坐下去的时候，动作很慢，一只手扶着桌沿，另一只手撑着椅子扶手，像是膝盖弯不了。坐下去之后，她调整了一下姿势，把重心挪到左边屁股上——右边屁股上还有被麻绳勒出的瘀痕，压在硬邦邦的餐椅上大概很疼。她没有说，只是微微皱了一下眉，然后拿起筷子。
早餐很简单。炒鸡蛋、蒸馒头、热牛奶。她夹了一小块鸡蛋放进嘴里，慢慢嚼着，眼睛盯着面前的盘子，没有看我。嚼了几下之后，她放下筷子，端起牛奶杯喝了一口。牛奶在她嘴唇上留下一圈白色的印子，她伸出舌尖轻轻舔掉，然后又把杯子放下了。她的胃口显然不好——鸡蛋只吃了两口，馒头咬了一小口就放在盘子里没再动过。她端着牛奶杯，小口小口地喝着，目光越过杯沿，落在客厅沙发那个翻了个面的垫子上。
她看了很久。牛奶杯端在嘴边，但不再喝了，就那么端着。她的眼睛盯着那个垫子，睫毛偶尔眨一下，表情很平静，平静得不正常。不是那种真正的平静，是那种把所有的情绪都压在舌根下面、用沉默封住嘴的平静。是郑怡云式的平静——在公司里被客户刁难了两个小时之后还能微笑着说“好的我们回去修改”的那种平静。只不过这一次，她要对付的不是客户，是她自己的身体，和她自己脑子里那些拼不起来的碎片。
她放下牛奶杯，杯底碰到桌面发出轻微的“嗒”的一声。她站起来，拿起自己几乎没怎么动的盘子，走到厨房把剩菜倒进垃圾桶，把盘子放进水槽。然后她走到客厅，站在沙发前面，低头看着那个翻了个面的垫子。她弯下腰，把垫子翻回来。那块浅褐色的污渍暴露在晨光里，边缘已经干透了，中间的颜色比边缘深，形状不规则，像一张被揉皱之后又摊开的地图。她盯着那块污渍，一动不动地站了很久。
她盯着那块污渍看了很久。久到窗外的阳光又移了一个角度，从沙发扶手移到了茶几上的遥控器上。然后她弯下腰，把垫子重新翻回去，动作很慢，像是在整理一件很重的东西。翻好之后，她用手掌在垫子上按了按，把边角抚平，然后直起腰，转身走向走廊。
经过餐桌的时候，她停了一下。她的目光扫过我面前的盘子——鸡蛋吃了一半，馒头咬了两口，牛奶喝完了。她没有说什么，只是伸手把我面前的空杯子收走，连同她自己的杯子一起拿到厨房，放进水槽里。水龙头开了一下，冲了两只杯子，然后关掉。
她从厨房出来，走到走廊，推开主卧的门。在门口站了几秒，然后走进去，把门虚掩上。门没有关严，留了一条两指宽的缝。从那条缝里，我看到她走到床边，弯下腰，从地上捡起昨晚那件被撕烂的睡裙。她拎着睡裙的肩带，把它提起来，对着窗户的光看了一会儿。睡裙的胸口位置被剪刀剪开了一个大口子，边缘参差不齐，布料上沾着暗红色的血迹和几处已经干透的、颜色更浅的污渍。她把睡裙叠了一下，又叠了一下，叠成一个小方块，然后拉开床头柜最下面的抽屉，塞了进去。关上抽屉之后，她又弯下腰，从床底下摸出那根麻绳。麻绳上沾着几根她自己的头发，还有几处暗红色的血迹——手腕上的皮磨破了，血渗进了绳子的纤维里。她盯着麻绳看了很久，然后把它也塞进了那个抽屉，关上，推到底。
她直起腰，站在床边，环顾了一圈房间。床头柜上的碘伏瓶子倒了，她伸手把它扶正。床单上有一小片淡黄色的碘伏渍迹，她用指甲刮了一下，没刮掉。她盯着那片渍迹看了两秒，然后拉过被子，盖住了。
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主卧里安静了很久。我站在走廊里，透过门缝看到妈妈站在床边，低头看着被被子盖住的那片碘伏渍迹，一只手无意识地摸着自己手腕上那圈勒痕。她的手指在勒痕上来回摩挲，动作很轻，像是在摸一件不属于自己身体的东西。然后她深吸了一口气，转过身，走到衣柜前，拉开柜门。
衣柜里整整齐齐地挂着一排衣服——衬衫、西装、连衣裙，按颜色深浅排列，每一件之间间距相等。这是她一贯的风格。她的手在衣架上滑过，最后停在一件深蓝色的居家外套上。她把外套取下来，披在肩上，没有穿进袖子里，只是披着，然后关上柜门，走到窗边，拉开窗帘的一角，看着外面。
阳光照在她脸上，把她眼角那道青黄色的瘀伤照得更明显了。她眯了一下眼睛，但没有躲开，就那样站在窗边，一只手拉着窗帘，另一只手攥着外套的领口，看着窗外。窗外是小区的绿化带，几个老人在晨练，收音机里放着戏曲，声音很轻，隔着玻璃几乎听不清。她看着那些老人，眼神是空的，像是在看，又像是在发呆。
过了大概五分钟，她松开窗帘，转过身，走出主卧。经过我身边的时候，她停了一下，抬头看着我。她的眼睛还是布满血丝，但眼神不再是早上刚醒时那种困惑和涣散，而是恢复了几分她惯有的锐利——不是愤怒，是审视。她看着我，嘴唇动了一下，像是想说什么，然后又抿住了。她抬起手，用手指轻轻碰了一下我下巴上那道被指甲抓出来的红痕——这是昨晚她挣扎时留下的，我自己都没注意到。
她的手指很凉，碰了一下就收回去了。她没有问这道红痕是怎么来的，只是看了我一眼，然后收回手，把披在肩上的外套拢了拢，走向客厅。
妈妈走到客厅，在沙发上坐下。不是坐在平时常坐的那个位置，而是坐在另一头，离那个翻过面的垫子最远的位置。她把深蓝色的居家外套拢了拢，两只手抄在口袋里，背靠着沙发靠垫，双腿并拢斜斜地搁在茶几下面。她的目光在客厅里扫了一圈——从茶几上散落的遥控器，到电视柜上摆着的全家福相框，再到窗帘缝隙里透进来的那一线阳光——然后停在了电视黑着的屏幕上。屏幕上隐约映出她自己的影子，一个穿着灰色睡衣、披着深蓝外套、头发松散地扎在脑后的女人，脸色苍白，嘴唇没有血色，眼角有一块青黄色的瘀伤。
她盯着屏幕上自己的倒影看了很久，然后移开目光，低头看着自己的手。她把手从口袋里抽出来，摊开在膝盖上，掌心朝上。手腕上那两圈深红色的勒痕在晨光里格外刺眼，像是戴了一副看不见的手铐。她用右手拇指轻轻按了按左手腕的勒痕，按下去的时候眉头皱了一下——疼的。勒痕边缘的皮肤已经结了一层薄薄的痂，拇指按上去能感觉到痂下面新生的嫩肉在隐隐作痛。她
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